Collected Poetical Works of Charles Baudelaire

by Charles Baudelaire

  Et mes ongles, pareils aux ongles des harpies,

  Sauront jusqu’à son cœur se frayer un chemin.

  Comme un tout jeune oiseau qui tremble et qui palpite,

  J’arracherai ce cœur tout rouge de son sein,

  Et, pour rassasier ma bête favorite,

  Je le lui jetterai par terre avec dédain ! »

  Vers le Ciel, où son œil voit un trône splendide,

  Le Poëte serein lève ses bras pieux,

  Et les vastes éclairs de son esprit lucide

  Lui dérobent l’aspect des peuples furieux :

  « — Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance

  Comme un divin remède à nos impuretés

  Et comme la meilleure et la plus pure essence

  Qui prépare les forts aux saintes voluptés !

  Je sais que vous gardez une place au Poëte

  Dans les rangs bienheureux des saintes Légions,

  Et que vous l’invitez à l’éternelle fête

  Des Trônes, des Vertus, des Dominations.

  Je sais que la douleur est la noblesse unique

  Où ne mordront jamais la terre et les enfers,

  Et qu’il faut pour tresser ma couronne mystique

  Imposer tous les temps et tous les univers.

  Mais les bijoux perdus de l’antique Palmyre,

  Les métaux inconnus, les perles de la mer,

  Par votre main montés, ne pourraient pas suffire

  À ce beau diadème éblouissant et clair ;

  Car il ne sera fait que de pure lumière,

  Puisée au foyer saint des rayons primitifs,

  Et dont les yeux mortels, dans leur splendeur entière,

  Ne sont que des miroirs obscurcis et plaintifs !

  II. L’ALBATROS

  Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage

  Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

  Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

  Le navire glissant sur les gouffres amers.

  A peine les ont-ils déposés sur les planches,

  Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux,

  Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

  Comme des avirons traîner à côté d’eux.

  Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

  Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid !

  L’un agace son bec avec un brûle-gueule,

  L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait !

  Le Poëte est semblable au prince des nuées

  Qui hante la tempête et se rit de l’archer ;

  Exilé sur le sol au milieu des huées,

  Ses ailes de géant l’empêchent de marcher.

  III. ÉLÉVATION

  Au-dessus des étangs, au-dessus des vallées,

  Des montagnes, des bois, des nuages, des mers,

  Par delà le soleil, par delà les éthers,

  Par delà les confins des sphères étoilées,

  Mon esprit, tu te meus avec agilité,

  Et, comme un bon nageur qui se pâme dans l’onde,

  Tu sillonnes gaîment l’immensité profonde

  Avec une indicible et mâle volupté.

  Envole-toi bien loin de ces miasmes morbides

  Va te purifier dans l’air supérieur,

  Et bois, comme une pure et divine liqueur,

  Le feu clair qui remplit les espaces limpides.

  Derrière les ennuis et les vastes chagrins

  Qui chargent de leur poids l’existence brumeuse,

  Heureux celui qui peut d’une aile vigoureuse

  S’élancer vers les champs lumineux et sereins !

  Celui dont les pensers, comme des alouettes,

  Vers les cieux le matin prennent un libre essor,

  — Qui plane sur la vie et comprend sans effort

  Le langage des fleurs et des choses muettes !

  IV. CORRESPONDANCES

  La Nature est un temple où de vivants piliers

  Laissent parfois sortir de confuses paroles ;

  L’homme y passe à travers des forêts de symboles

  Qui l’observent avec des regards familiers.

  Comme de longs échos qui de loin se confondent

  Dans une ténébreuse et profonde unité,

  Vaste comme la nuit et comme la clarté,

  Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

  Il est des parfums frais comme des chairs d’enfants,

  Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,

  — Et d’autres, corrompus, riches et triomphants,

  Ayant l’expansion des choses infinies,

  Comme l’ambre, le musc, le benjoin et l’encens,

  Qui chantent les transports de l’esprit et des sens.

  V.

  J’aime le souvenir de ces époques nues,

  Dont Phœbus se plaisait à dorer les statues.

  Alors l’homme et la femme en leur agilité

  Jouissaient sans mensonge et sans anxiété,

  Et, le ciel amoureux leur caressant l’échine,

  Exerçaient la santé de leur noble machine.

  Cybèle alors, fertile en produits généreux,

  Ne trouvait point ses fils un poids trop onéreux,

  Mais, louve au cœur gonflé de tendresses communes,

  Abreuvait l’univers à ses tétines brunes.

  L’homme, élégant, robuste et fort, avait le droit

  D’être fier des beautés qui le nommaient leur roi ;

  Fruits purs de tout outrage et vierges de gerçures,

  Dont la chair lisse et ferme appelait les morsures !

  Le Poëte aujourd’hui, quand il veut concevoir

  Ces natives grandeurs, aux lieux où se font voir

  La nudité de l’homme et celle de la femme,

  Sent un froid ténébreux envelopper son âme

  Devant ce noir tableau plein d’épouvantement.

  Ô monstruosités pleurant leur vêtement !

  Ô ridicules troncs ! torses dignes des masques !

  Ô pauvres corps tordus, maigres, ventrus ou flasques,

  Que le dieu de l’Utile, implacable et serein,

  Enfants, emmaillotta dans ses langes d’airain !

  Et vous, femmes, hélas ! pâles comme des cierges,

  Que ronge et que nourrit la débauche, et vous, vierges,

  Du vice maternel traînant l’hérédité

  Et toutes les hideurs de la fécondité !

  Nous avons, il est vrai, nations corrompues,

  Aux peuples anciens des beautés inconnues :

  Des visages rongés par les chancres du cœur,

  Et comme qui dirait des beautés de langueur ;

  Mais ces inventions de nos muses tardives

  N’empêcheront jamais les races maladives

  De rendre à la jeunesse un hommage profond,

  — À la sainte jeunesse, à l’air simple, au doux front,

  À l’œil limpide et clair ainsi qu’une eau courante,

  Et qui va répandant sur tout, insouciante

  Comme l’azur du ciel, les oiseaux et les fleurs,

  Ses parfums, ses chansons et ses douces chaleurs !

  VI. LES PHARES

  Rubens, fleuve d’oubli, jardin de la paresse,

  Oreiller de chair fraîche où l’on ne peut aimer,

  Mais où la vie afflue et s’agite sans cesse,

  Comme l’air dans le ciel et la mer dans la mer ;

  Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,

  Où des anges charmants, avec un doux souris

  Tout chargé de mystère, apparaissent à l’ombre

  Des glaciers et des pins qui ferment leur pays ;

  Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,

  Et d’un grand crucifix décoré seulement,

  Où la prière en pleurs s’exhale des ordures,

  Et d’un rayon d’hiver traversé brusquement ;

  Michel-A
nge, lieu vague où l’on voit des Hercules

  Se mêler à des Christs, et se lever tout droits

  Des fantômes puissants qui dans les crépuscules

  Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts ;

  Colères de boxeur, impudences de faune,

  Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,

  Grand cœur gonflé d’orgueil, homme débile et jaune,

  Puget, mélancolique empereur des forçats ;

  Watteau, ce carnaval où bien des cœurs illustres,

  Comme des papillons, errent en flamboyant,

  Décors frais et léger éclairés par des lustres

  Qui versent la folie à ce bal tournoyant ;

  Goya, cauchemar plein de choses inconnues,

  De fœtus qu’on fait cuire au milieu des sabbats,

  De vieilles au miroir et d’enfants toutes nues,

  Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ;

  Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,

  Ombragé par un bois de sapins toujours vert,

  Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges

  Passent, comme un soupir étouffé de Weber ;

  Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes,

  Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,

  Sont un écho redit par mille labyrinthes ;

  C’est pour les cœurs mortels un divin opium !

  C’est un cri répété par mille sentinelles,

  Un ordre renvoyé par mille porte-voix ;

  C’est un phare allumé sur mille citadelles,

  Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois !

  Car c’est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage

  Que nous puissions donner de notre dignité

  Que cet ardent sanglot qui roule d’âge en âge

  Et vient mourir au bord de votre éternité !

  VII. LA MUSE MALADE

  Ma pauvre Muse, hélas ! qu’as-tu donc ce matin ?

  Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,

  Et je vois tour à tour s’étaler sur ton teint

  La folie et l’horreur, froides et taciturnes.

  Le succube verdâtre et le rose lutin

  T’ont-ils versé la peur et l’amour de leurs urnes ?

  Le cauchemar, d’un poing despotique et mutin,

  T’a-t-il noyée au fond d’un fabuleux Minturnes ?

  Je voudrais qu’exhalant l’odeur de la santé

  Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté,

  Et que ton sang chrétien coulât à flots rhythmiques,

  Comme les sons nombreux des syllabes antiques,

  Où règnent tour à tour le père des chansons,

  Phœbus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.

  VIII. LA MUSE VÉNALE

  Ô Muse de mon cœur, amante des palais,

  Auras-tu, quand Janvier lâchera ses Borées,

  Durant les noirs ennuis des neigeuses soirées,

  Un tison pour chauffer tes deux pieds violets ?

  Ranimeras-tu donc tes épaules marbrées

  Aux nocturnes rayons qui percent les volets ?

  Sentant ta bourse à sec autant que ton palais,

  Récolteras-tu l’or des voûtes azurées ?

  Il te faut, pour gagner ton pain de chaque soir,

  Comme un enfant de chœur, jouer de l’encensoir,

  Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère,

  Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas

  Et ton rire trempé de pleurs qu’on ne voit pas,

  Pour faire épanouir la rate du vulgaire.

  IX. LE MAUVAIS MOINE

  Les cloîtres anciens sur les grandes murailles

  Étalaient en tableaux la sainte Vérité,

  Dont l’effet, réchauffant les pieuses entrailles,

  Tempérait la froideur de leur austérité.

  En ces temps où du Christ florissaient les semailles,

  Plus d’un illustre moine, aujourd’hui peu cité,

  Prenant pour atelier le champ des funérailles,

  Glorifiait la Mort avec simplicité.

  — Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite,

  Depuis l’éternité je parcours et j’habite ;

  Rien n’embellit les murs de ce cloître odieux.

  Ô moine fainéant ! quand saurai-je donc faire

  Du spectacle vivant de ma triste misère

  Le travail de mes mains et l’amour de mes yeux ?

  X. L’ENNEMI

  Ma jeunesse ne fut qu’un ténébreux orage,

  Traversé çà et là par de brillants soleils ;

  Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage,

  Qu’il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.

  Voilà que j’ai touché l’automne des idées,

  Et qu’il faut employer la pelle et les râteaux

  Pour rassembler à neuf les terres inondées,

  Où l’eau creuse des trous grands comme des tombeaux.

  Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve

  Trouveront dans ce sol lavé comme une grève

  Le mystique aliment qui ferait leur vigueur ?

  — Ô douleur ! ô douleur ! Le Temps mange la vie,

  Et l’obscur Ennemi qui nous ronge le cœur

  Du sang que nous perdons croît et se fortifie !

  XI. LE GUIGNON

  Pour soulever un poids si lourd,

  Sisyphe, il faudrait ton courage !

  Bien qu’on ait du cœur à l’ouvrage,

  L’Art est long et le Temps est court.

  Loin des sépultures célèbres,

  Vers un cimetière isolé,

  Mon cœur, comme un tambour voilé,

  Va battant des marches funèbres.

  — Maint joyau dort enseveli

  Dans les ténèbres et l’oubli,

  Bien loin des pioches et des sondes ;

  Mainte fleur épanche à regret

  Son parfum doux comme un secret

  Dans les solitudes profondes.

  XII. LA VIE ANTÉRIEURE

  J’ai longtemps habité sous de vastes portiques

  Que les soleils marins teignaient de mille feux,

  Et que leurs grands piliers, droits et majestueux,

  Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques.

  Les houles, en roulant les images des cieux,

  Mêlaient d’une façon solennelle et mystique

  Les tout-puissants accords de leur riche musique

  Aux couleurs du couchant reflété par mes yeux.

  C’est là que j’ai vécu dans les voluptés calmes,

  Au milieu de l’azur, des vagues, des splendeurs

  Et des esclaves nus, tout imprégnés d’odeurs,

  Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes,

  Et dont l’unique soin était d’approfondir

  Le secret douloureux qui me faisait languir.

  XIII. BOHÉMIENS EN VOYAGE

  La tribu prophétique aux prunelles ardentes

  Hier s’est mise en route, emportant ses petits

  Sur son dos, ou livrant à leurs fiers appétits

  Le trésor toujours prêt des mamelles pendantes.

  Les hommes vont à pied sous leurs armes luisantes

  Le long des chariots où les leurs sont blottis,

  Promenant sur le ciel des yeux appesantis

  Par le morne regret des chimères absentes.

  Du fond de son réduit sablonneux, le grillon,

  Les regardant passer, redouble sa chanson ;

  Cybèle, qui les aime, augmente ses verdures,

  Fait couler le rocher et fleurir le désert

  Devant ces voyageurs, pour lesquels est ouvert

  L’empire familier des ténèbres futures.

  XIV. L’HOMME ET LA MER

  Homme libre, toujours tu chériras la mer

  La mer est ton miroir ; tu contemples ton âme

  Dans le déro
ulement infini de sa lame,

  Et ton esprit n’est pas un gouffre moins amer.

  Tu te plais à plonger au sein de ton image ;

  Tu l’embrasses des yeux et des bras, et ton cœur

  Se distrait quelquefois de sa propre rumeur

  Au bruit de cette plainte indomptable et sauvage.

  Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets :

  Homme, nul n’a sondé le fond de tes abîmes,

  Ô mer, nul ne connaît tes richesses intimes,

  Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets !

  Et cependant voilà des siècles innombrables

  Que vous vous combattez sans pitié ni remord,

  Tellement vous aimez le carnage et la mort,

  Ô lutteurs éternels, ô frères implacables !

  XV. DON JUAN AUX ENFERS

  Quand don Juan descendit vers l’onde souterraine

  Et lorsqu’il eut donné son obole à Charon,

  Un sombre mendiant, l’œil fier comme Antisthène,

  D’un bras vengeur et fort saisit chaque aviron.

  Montrant leurs seins pendants et leurs robes ouvertes,

  Des femmes se tordaient sous le noir firmament,

  Et, comme un grand troupeau de victimes offertes,

  Derrière lui traînaient un long mugissement.

  Sganarelle en riant lui réclamait ses gages,

  Tandis que don Luis avec un doigt tremblant

  Montrait à tous les morts errant sur les rivages

  Le fils audacieux qui railla son front blanc.

  Frissonnant sous son deuil, la chaste et maigre Elvire,

  Près de l’époux perfide et qui fut son amant,

  Semblait lui réclamer un suprême sourire

  Où brillât la douceur de son premier serment.

  Tout droit dans son armure, un grand homme de pierre

  Se tenait à la barre et coupait le flot noir ;

  Mais le calme héros, courbé sur sa rapière,

  Regardait le sillage et ne daignait rien voir.

  XVI. À THÉODORE DE BANVILLE

  — 1842 —

  Vous avez empoigné les crins de la Déesse